寅时三刻，宫墙内的梆子声刚歇，东边天际透出一线蟹壳青。值房内，烛台上的蜡炬已烧到底，凝成扭曲的残泪。江浸月搁下朱笔，揉了揉眉心。一夜未眠，眼白里缠着几缕细微的血丝，倦色更深，却压不住那份浸入骨子里的清冷自持。他指尖冰凉，袖中那块残符的轮廓，隔着衣料传来若有若无的存在感。侍立在角落阴影里的内侍悄无声息地上前，撤换冷透的茶，递上一盏温热的参汤。江浸月没动
